tr0m ( MAIS: testi ; Nerve/o: musica
)
Da
www.myspace.com/2tr0m:
C'era una volta il perfido Nerve/o.
Da anni ormai era stato rinchiuso, causa una maledizione, dentro ad un pc;
ne è la dimostrazione il suo ultimo lavoro risalente ormai al 2003
THE N:>FORMAT ME:_. Dal suo hd danneggiato, scaturivano composizioni malate
che mancavano solo di testi sgarbati e insolenti. Per ovviare a questa mancanza
Nerve/o pensò e ripensò a piani malefici e catastrofici per anni.
L'ispirazione arrivò quando vagando per la rete scoprì che il
MAIS aveva creato un nuovo prodotto.
Scaricò gratuitamente il disco dei
MAIS Mix_o_Down e lo ascoltò molto attentamente.
Trovandolo privo di contenuti e per niente interessante, arrivò ad una chiara
conclusione: solo la loro collaborazione poteva insozzare le già putride
composizioni con testi mal pronunciati, incomprensibili e scurrili.
Per ottenere la complicità del gruppo, Nerve/o mandò da loro il suo emissario
personale tale Ed Norvo. Il suo compito era quello di mettere alla prova,
tramite psicolabili giuochi psichiatrici, le già precarie menti dei tre MAIS.
Nerve/o ottenne così i testi tanto agognati per ultimare le sue riluttanti
composizioni.
Il risultato fu agghiacciante!!!
Neanche il padre di questo esperimento si aspettava risultati così
terrificanti.
Nacquero semi di MAIS radioattivi
che infestarono per mesi le coltivazioni circostanti; portando malattie,
malformazioni e continue carestie.
A questa catastrofe fu dato un nome: TROM.
L'evento fu poi circoscritto e sintetizzato per essere studiato e per fare da
monito alle generazioni future. Con l'augurio che tali “canzoni” raggiungano
il più smisurato numero di ascoltatori non aggiungendo niente alle loro brevi
vite.
Alcuni testi (incoraggianti):
"Salvami"
Ecco la nostra sorte. Morte! Morte!
"Freddo3"
Sento freddo.
Mi dovrei coprire.
Non lo faccio.
Voglio morire.
"Motron"
Macchina nera, macchina della morte.
Scappiamo tutti, questa la sorte.
"Inutile"
Morte!
Cammino con la morte, le mie strade sono storte.
Morte!
La urlo con parole distorte.
il freddo della morte vi attanaglierà.
Chi morirà?
Chi morirà?
Labels: disco
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